Después de muchos años y con la inmensa alegría de parir un corazón;
en la borra del mate nació una frutilla que sin querer queriendo dió a parar en la sopa.
Nos mudamos y seguimos naciendo en frutillando.wordpress.com
domingo, 3 de septiembre de 2017
miércoles, 16 de agosto de 2017
SaNtiAgO
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un hueco;
un padrón a la espera;
una urna vacía;
un voto sin voto;
un cuerpo sin cuerpo.
Una democracia sin democracia.
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un silencio atronador;
una voz sin voz;
una mordaza sin mordaza;
una desaparición sin desaparición.
Una aparición sin aparición.
Festejos sin festejo.
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un Estado;
sin Estado.
Hay un Santiago;
sin Santiago.
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un hoy;
sin hoy.
Un Sol;
sin Sol.
¿Dónde está Santiago Maldonado?
¿y Julio?
J.
Hay un hueco;
un padrón a la espera;
una urna vacía;
un voto sin voto;
un cuerpo sin cuerpo.
Una democracia sin democracia.
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un silencio atronador;
una voz sin voz;
una mordaza sin mordaza;
una desaparición sin desaparición.
Una aparición sin aparición.
Festejos sin festejo.
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un Estado;
sin Estado.
Hay un Santiago;
sin Santiago.
En el lugar sin lugar de Santiago
Hay un hoy;
sin hoy.
Un Sol;
sin Sol.
¿Dónde está Santiago Maldonado?
¿y Julio?
J.
lunes, 31 de julio de 2017
I
Sobre las comisuras de la existencia
y por fuera del tiempo;
habitan el espacio
infinitos paisajes ocultos.
La hermosura
reclama aún ser vista y reconocida
entre aquéllos márgenes geográficos
donde la desnudez desnuda,
y la vida, todavía es solemne.
Cuentan que de allí,
jamás se regresa igual.
Hay mar en los movimientos
y veranos en cada copo de nieve.
Los precipicios, generosas dimensiones;
y el amor una constante revelación.
...
"Toda cambiada,
totalmente transformada,
nace una terrible belleza"
II
Vomitando tempestades
En la cornisa de los abismos
En la cornisa de los abismos
Hay tropiezos al alcance de cada uno de los vértigos.
Alguien dijo una vez
que la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos.
Alguien dijo una vez
que la rebelión consiste en mirar una rosa hasta pulverizarse los ojos.
Comprendí así que los secretos de la vida
se transmiten en letras de agua.
y que cada pétalo
sabe ser abundancia en el desierto.
Que para trasfundirnos,
es preciso acariciar nuestras propias latitudes,
conocer las concavidades de nuestros huesos,
los surcos de la tierra,
y llegar a la pulpa escondida
de ésa memoria intacta,
que nos exige florecer.
Si florecer:
Nuestras conciencias,
Nuestras extensiones
Nuestras fronteras.
Todas nuestras partes.
Nuestras conciencias,
Nuestras extensiones
Nuestras fronteras.
Todas nuestras partes.
III
Ahí.
Al borde de los despojos.
A bordo del encanto.
Convencida de lo bien plantada.
A punto de caer del árbol.
A bordo del encanto.
Convencida de lo bien plantada.
A punto de caer del árbol.
En la escuela de la libertad.
En la gravitación de los besos.
En la esquina de los colores.
Cuando se pone el corazón
Y es cascada la verdad.
Y es cascada la verdad.
Hay pesos,
hay pulsos,
hay tormentos.
hay pulsos,
hay tormentos.
Yo me detengo ante la levedad.
En el silencio.
En la maravilla.
En los versos.
En los versos.
En la rebeldía.
IV
La vida.
Una taza de mar.
Un sorbo de arena.
Un palmar.
Una fresa.
....
Una fresa.
....
"Toda cambiada,
totalmente transformada,
nace una terrible belleza"
J.M.
jueves, 8 de junio de 2017
La SoNriSa dE Mi ViEjO
“Los infinitos héroes desconocidos, valen tanto como los héroes más grandes de la historia”. –
Walt Whitman.
Así es.
Hay ausencias que atraviesan los colores del tiempo.
Y un dia, yo me encontré con un arcoiris aqui adentro.
Descubrí entonces que la sonrisa
nunca se borra.
Que es algo que queda.
Que no se marchita.
Que no se marchita.
Que se parece a un puente
De ésos que jamás se olvidan,
De ésos que jamás se olvidan,
De ésos que tampoco terminan.
Y que no preguntamos cuándo
comenzó.
Que ante todo ahí está.
Para seguir sonriendo.
Para sonreír siguiendo.
En el rostro del gesto;
Y en el gesto del rastro.
Si, la sonrisa.
Que a veces también es paisaje.
Que a veces también es paisaje.
Ésa expansión nuestra que
transparenta lo inquebrantable.
Que vive.
Que nos habita.
Que nos recobra de la tristeza.
Y de la ausencia misma.
Que no las hace sinónimas.
Más bien las acompaña.
Las devuelve alunadas.
Atesoradas.
En los libros de la buena memoria.
En los libros de la buena memoria.
Si, la sonrisa.
La sonrisa de mi viejo.
En ésa sonrisa estoy sonriendo mientras pienso ésto que digo.
Y en ésa sonrisa pienso,
mientras sonrío ésto que siento.
La sonrisa de mi viejo.
mientras sonrío ésto que siento.
La sonrisa de mi viejo.
Una especie de péndulo intacto inundado de vida.
Un paréntesis de sabiduría
Una bandera.
Una ondulación infinita;
Una continuación.
Una mirada verde entre mis pupilas marrones.
En ésa sonrisa estoy sonriendo
mientras pienso ésto que digo.
Y en ésa sonrisa pienso,
mientras sonrío ésto que siento.
mientras sonrío ésto que siento.
Porque al final puede que no
podamos ni hablar.
Pero si sonreír.
Porque desde el principio de los
principios tuvimos motivos.
Y aún los tenemos.
Y porque un dia, yo me encontré con un arcoiris aqui adentro.
Descubriendo entonces que la sonrisa
nunca se borra.
Que es algo que queda.
Que perdura.
Que perdura.
Que todavía sonríe.
lunes, 15 de mayo de 2017
EnTreGa
Un árbol es mar.
Es tierra.
Es rostro.
Su piel, oxigeno de
arrugas
ó muecas nuevas .
Sus raíces
Eternas embajadoras del Sol.
Sus raíces
Eternas embajadoras del Sol.
Sabio en rigurosidad
Y fuerte de tronco andar;
Su mirada se ilumina.
Iluminándonos.
Mientras, el fuego caricia.
Abre las manos
Nos hace el calor.
Respira.
Respira.
Sobre las llamas de la desnudez
Respira.
Aunque a veces arda.
Como una sonrisa descolorida.
Que jamás pierde color.
A la faz del tiempo.
Ó al dorso de un devenir.
Una ventana parte algún paisaje.
Un manantial está pariendo océanos.
Y un surco floreciendo.
La vida, relampagueando.
Hay sonido en el silencio.
Hay pétalos latiendo.
Escucho.
Luego existo.
Son voces atravesando ríos.
Son palabras hojas.
Que no son pies.
Que no son alas.
Y que sin embargo vuelan.
En la sombra está la luz.
La luz.
Bendita luz.
JM.
miércoles, 3 de mayo de 2017
En LaS PeStaÑaS dE La ViDa
En las pestañas de la vida
Aumenta la altura
Y desciende la temperatura.
No hay más oxígeno que éste aire
No hay más árboles que éstos papeles.
No hay más caos que éste caos.
Hay.
Hay cielos vueltos océanos.
Hay océanos jugando a ser mar.
Hay ríos pariendo.
Viajando propios caminos.
Ancestrando túneles ocultos.
Habitando el centro de la Tierra.
Saludando por la mirilla.
Allí; al otro lado de la killa.
Naciendo está una grieta fogosa.
Su mirada vislumbra una salida.
La perspectiva concava le impacta la esperanza.
La intemperie es salvajemente suave.
La tempestad un almario.
La brevedad una fantasía.
El placer la unica realidad.
En las pestañas de la vida
Aumenta la temperatura
Y desciende la altura.
Despierta está la fiebre.
Creciendo en sus orillas.
Bostezando sus distancias.
Texturando sus edades.
Hay amnesia de geografías.
Hay poesía surcando montañas.
Hay piedras haciendo el amor con estrellas.
Y estrellas haciendo el amor entre ellas.
No hay más roto ni descosido que la lluvia.
No hay más voz que la de los pájaros.
No hay más lágrimas que la de los peces.
Hay.
Todavía hay más.
En las pestañas de la vida.-
J.
Aumenta la altura
Y desciende la temperatura.
No hay más oxígeno que éste aire
No hay más árboles que éstos papeles.
No hay más caos que éste caos.
Hay.
Hay cielos vueltos océanos.
Hay océanos jugando a ser mar.
Hay ríos pariendo.
Viajando propios caminos.
Ancestrando túneles ocultos.
Habitando el centro de la Tierra.
Saludando por la mirilla.
Allí; al otro lado de la killa.
Naciendo está una grieta fogosa.
Su mirada vislumbra una salida.
La perspectiva concava le impacta la esperanza.
La intemperie es salvajemente suave.
La tempestad un almario.
La brevedad una fantasía.
El placer la unica realidad.
En las pestañas de la vida
Aumenta la temperatura
Y desciende la altura.
Despierta está la fiebre.
Creciendo en sus orillas.
Bostezando sus distancias.
Texturando sus edades.
Hay amnesia de geografías.
Hay poesía surcando montañas.
Hay piedras haciendo el amor con estrellas.
Y estrellas haciendo el amor entre ellas.
No hay más roto ni descosido que la lluvia.
No hay más voz que la de los pájaros.
No hay más lágrimas que la de los peces.
Hay.
Todavía hay más.
En las pestañas de la vida.-
J.
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